ropa de verano

asustado también

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en el primer peldaño una hermoza peruanita le pregunta a su hijo por la comida que queda, el niño la mira i le sonrie, no queda comida ni agua, no queda ningún lugar donde ir, ella le responde con la misma sonrisa morenita mientras lo toma en brazos y bajan el cerro hasta llegar al lago.

Desde una cabaña los observa un hombre de familia escandinava. La tierra se hace barro de un momento a otro, llueve con sol y al fondo las nubes negras sobre los cerros en una tormenta eléctrica. Los colores son hermozos, y su familia vive dentro de él, los recuerdos de tantos viajes, de silencios y momentos vividos repetidas veces, secuencias similares, momentos de lluvia un siglo atrás.

Describe todo en un papel, los colores, los movimientos de las nubes, imagina a la mujer y su hijo desnudos nadando. Detalla los movimientos de cámara de su imagen recién creada, termina la escena.

La música.

El invierno y el amor del invierno desaparecen. La primavera renace en el nuevo intento de vivir comodos navegando, intentar otra vez, vivir de la pesca, avanzar hasta alguna isla a conseguir otras comidas y bebidas. Otra gente.

Ruido.

Es necesario mantener el ritmo.

Es necesario mantener el ritmo.

Es necesario mantener el ritmo.

Las estrellas reflejadas en el agua, el cielo a centimetros i hundirse dentro.

*En la orilla*

*En las flores*

* los sonidos que escuchan un hombre y una mujer mientras sienten el sol sobre sus cuerpos desnudos con dibujos pintados con barro sobre la piel

un sueño imposible, decididos a realizarlo sin comprender el camino por el que avanzabamos,

un paso, un peldaño, un descanso, simplemente avanzar, la escalera que tiene peldaños hacia todos lados, cuando no se sabe que es arriba o abajo simplemente se avanza, todo es igual.

un sueño que avanza dentro nuestro.

ANTES el hombre de gafas oscuras escribió:

"Un día de sol y una casa tomada. Enfrente había otra más, tomada. (...) Estaba todo cerrado, pero se podía notar que había gente viviendo. Había bolsas de basura tiradas por ahí y unos gatos iban y venían como cuidando el lugar. Esa casa la miro todos los días cuándo paso por esa calle, y pienso "(...)" "

de la música

hubo un silencio
un movimiento que no compredimos, muchos sonidos tal vez, un ritmo y mientras,
mientras caminabas, *una estrella*

i las piedras sonaban en el suelo mientras avanzabamos.(fui las piedras en ese momento)

la voz desde dentro, imagina las visceras en movimiento.
(convesabamos entonces)




soy la tierra retrociendo, tus pies dentro de los zapatos moviendo los dedos pegados al calcetin mojado.
estoy para confundirte, mentira, me confundes, te complicas y no te entiendo, te converso y no dices nada.
Eres distinto.

Necesito que comprendas.

un hombre que muere junto a una fogata, diciendo:
lo siguiente sucede infinitas veces, cada movimiento de cualquier parte de esto,
sucede en este momento y se repite después. Tiempo atrás fue lo mismo.
Greda negra mojando mis dedos.
Y el hombre escribe, sin saber de alguna letra o palabra por escribir y entonces
la acción

(el hombre dentro del ave por explotar)
Todos estos ejemplos adecuan un ambiente claro sobre el lugar donde se desarrolla lo siguiente,
además si el escritor observa dentro de un espejo algun día de tormenta, entonces el autor, el lector
y todas las partes del
espejo. bostezarán. odiarán. aborreceran (estoy debajo de la ola, con la cabeza junto a un piedra ya oscura de mi sangre)
lo que observan, a ellos mismos, lectores de imagenes vacias, espejos
vacios,
por último, dentro del mar existe un color oscuro y lleno de vida

*entonces el hombre en silencio se acuesta junto a la fogata y se duerme, intenta morir con los ojos abiertos mirando el fuego y
todo lo que.

nota

miércoles, alguien conversa en voz alta mientras los músicos conversan en silencio, las cuerditas rebotando, un metal brillando, el aire avanzando seco de un solo golpe, el pasto húmedo en la mañana y un tronco que sirve para cortar leña

cuando cae cierto tipo de hojas y los vientos se cruzan

es la presencia de américa latina, de la mujer que se entrega al hombre poderoso i nace un hijo imaginario.
bajo la tierra están todos los recuerdos, pero no están enterrados para olvidar, sino pa llenar las raíces de nuestra naturaleza y reventar maravillas como el nopal rodeado de rojo i espinas, miles de hombres durmiendo en la tierra junto a un fuego, esperando,





escribir un solo libro, adelantandose a la muerte.
esperandola

la repetición

Con los pies llenos de arena el escritor sale de la playa por los oscuros peldaños de la escalera, preocupado de no pisar las algas que se llenan de sol y desprenden su humedad, avanzando acaricia un bote descascarado, gira y se detiene, vuelve su mirada hacia el mar. Con los ojos cerrados imagina el mismo paisaje que tiene frente, escucha como ladran los perros y una voz cantando.

Los sonidos que escucha y las imágenes que se reflejan hasta sus ojos lo hacen imaginar, le dicen que nada es cierto, ni su sombra, ni siquiera sus vísceras existen, el vive dentro de si mismo, en un mar rodeado de melodías tétricas y ritmos cada ves más acelerados. Vive rodando por los cerros, encontrando plantas mágicas que luego pasaran por sus labios, sus dientes, lengua y saliva, desplazándose por su garganta hasta el estomago oscuro, y luego un viaje infinito por todas sus partes y otra ves las voces, los sonidos, las imágenes, los ojos cerrados por el miedo de encontrarse en medio de un lugar más oscuro, y con los brazos abiertos avanzando, hasta caer y dormir.
Al despertar y ver los corpúsculos blancos brillando se llena de una energía, la energía del mar, piensa que todo se renueva y es capaz de avanzar de nuevo, sabe de los engaños y cree que no le importa, entonces se dedica a lo básico, encontrar alimento es sencillo, está pegado en las piedras, el mar sabe compartir sus frutos, se llena las manos de cholgas, choritos y chanchitos de mar, vuelve a su cueva, saca una olla y la llena de una partecita de océano y prende fuego, luego solo queda esperar, el estomago ya tiene algo para imaginar, solo queda esperar, renacer.

Al subir las escaleras se encuentra el pueblo de Cocholgüe, primero vienen los botes, luego las casas y los pasajes por dentro de los patios, siempre cuando uno pasa por ahí debe saludar a todos, aunque solo respondan los perros.

Las personas que viven allí son pocas y reservadas. Tienen la tierra con sus frutos, el mar y a ellos mismos. Es hijo de esa tierra, de un rincón, a pesar de haber desaparecido muchas veces, siempre sabe encontrar su lugar, es en la playa, donde las olas desgastan las rocas y forman huecos extraños, dentro de uno se acomoda él, imagina su madre, se siente un ovario desprendiéndose de su pared enamorada y girando con un espermatozoide, renaciendo, siente los brazos de su madre, al sostenerlo en su pecho al nacer. Allí vuelve algunos atardeceres, a recordase.

Su manera de convivir es inusual para los hombres de ciudad, pero aquí en esta tierra nada es extraño, el no sabe distinguir recuerdos de imaginaciones, saluda a todo lo que desea, las plantas son sus amigas, las enamora, les mueve la tierrita y regalonea, a las vecinas les saca hojitas de cedrón y se duerme en sus techos, las invita a pasar y mirar el cielo avanzar, la tierra avanzar, las nubes avanzar, y el tiempo lleno de olores dulces.

Tiene amigos que cree imaginarios, y más vive cantando que conversando, su piel esta curtida y a veces anda con el cuerpo pintado con los colores de las flores y el barro.

Comenzó sumergido en una conciencia que lo tortura por siempre, la conciencia sobre la muerte, pensar en ella, vivirla cada día, antes de la fecundación, la muerte de miles de sus hermanos, sin sangre ni gritos, solo la desesperación de querer olvidar todo rápidamente, y nueve meses pasan tan rápidos como lentos, sentir cada partecita mutando, matando nuevamente lo que era, renaciendo siempre, desaparece la cola, aparecen las extremidades y el sexo.

Al salir de su madre se siente otra vez extraño, pero contento del calor extraño, las cosas siguen cambiando, aparece el padre, el extraño hombre que lo ama, lo cuida.

Con la muerte del amor de pareja siente que no se puede seguir avanzando, ver a su mamá llorando y a su papá otra vez gritando, no puede hacer nada.

La muerte parece no importarle.

(Una voz)

Gritaremos!

Una palabra que avanza hasta liberarse

Destruir i Construir

Las vísceras digiriendo

Una mirada con recelo hacia los lados, miedo a encontrar un culpable, pero no existen.

Recuerda a su madre y todas las mujeres convertidas en poemas inalcanzables.

Y su padre, otra vez, escribiendo, dibujando, en silencio describiendo algo inexistente, las letras rojas, las hojas rojas de una amapola vista desde arriba en el suelo café.

Su amigo preferido le dice que se adentren otra vez en el mar, es tiempo de desaparecer por algún momento, se acerca a un bote, juega con las olas en la orilla, mira las mujeres en la arena y más arriba otras en las casas, se sube al bote, su amigo canta, el escucha sin entender nada, solo disfruta los sonidos, se adentra remando, avanzan, en busca de alguna isla dentro del mar, y en alguna parte se mira reflejado en el mar, ve su propio rostro de niño, y se lanza a nadar, a bucear, a hundirse en lo más profundo, cantando mientras desaparece, mientras se prepara a encontrarse con esa isla, la isla donde todos viven para siempre y cada parte es parte de todo.

Mientras un pájaro vuela transformándose otra vez.


































Al salir del fondo del agua se da cuenta que todo es igual de oscuro, ya sobre el bote casi desesperado dice:

Debajo había muchas cosas, y todavía están ahí.

Vi dos personas o sea una, le dije: Hola, ¿Cómo estás?

Me dijo: Hola, bien y ustedes.

Le respondí: ¿Nosotros?, tu bien y yo también, ¿y ellos?

Me sonrió diciendo: ellos son nosotros, o sea yo y tú,

Ellos son un reflejo o sea yo.

Y comencé a conversar solo,

Me salude, fui amable y me retiré.

Estamos solos,

Estoy solo,

Hablo solo.

Y todo lo imagino,

Me imagino

Y estoy solo,

Estamos solos.

(La voz)

En un momento:

Todo

*es

*son

*fueron

*serán

*somos

*son

recuerdos y olvidos


y nada más después.

uñiguñig kuñig (la sucesión de peldaños)

gritaremos!

Una palabra que avanza hasta liberarse

Destruir i Construir

Las vísceras digiriendo

todo, otra vez

no puedo ver bien lo qe sale del lapiz,
se ve borroso i se mueve,
con los ojos cerrados aparecen la cosas donde no imagino.

i los abro i veo tantos colores qe se mueven,
i los rodea algo negro, i luego naranjo,
morado, la luna morada.

*

los animales exóticos desamparados.
una girafa bailando contenta vestida de tantos colores,
seis gatitos durmiendo la siesta,
dos perritos también ultra siesteros,
la vaqita flotando al revés i pensando
en un pez.

*

Alberto, llegando a Concepción luego de viajar con su familia a Mexico i volverse a dedo por la latino america casi enterita. i conce es asi, esa alegria qe llega i de pronto despues de los poetas felices tranqilos con la guata pensando, despues, los milicos i la capacha. i los "amigos" pa no morir desaparecio, i volver al viaje a mexico, buscar al poeta, a la poeta, encontrar algo, reaparecen nuevos datos, nuevas historias, la guata devuelve todo, se reescribe la historia, i europa, alcanzando al poeta i darle muerte, vivir en la historia, la mentira, la imaginacion.

*

Los amigos inventados, la mitad de uno mismo, i la otra mitad escribiendo.

*

la oportunidad de siempre de hacerlo de la otra manera.
el comercio ilegal,
el trueqe,
vivir de lo necesario,
plantar i cosechar para uno.

*

volar juntitos de la mano,
soltarnos i reencontrarnos.
el espacio gigante lleno de celeste,
reflejos i escaleras.

*

avanzar, i mirar hacia atrás

*

ahora, la risita desde adentro.
un manifiesto sencillo.

plantas mágicas

Otra vez, ya todo se repite, el agua en la orilla, los ojos cerrados, el calor de nuestros cuerpos al sol, el silencio. Entonces, la imaginación lo hace todo posible, la oportunidad de abrir los ojos y de hacer de esto algo cierto siempre estará presente, al igual que imaginando, y me quedo dentro de eso, inmerso en mi universo, en las ideas adquiridas, el recuerdo.

Decido mirarte y abro los ojos, pero tan solo queda el recuerdo, una fotografía de nuestro cielo, las nubes detenidas y nosotros mismos.

una taza de té
de cedrón
de poleo y cedrón

de poleo, cedrón y miel

Puedo recordar como compartir estas cositas, o un plumón de color.
También puedo imaginar, la reinvención de un árbol a un sol.
un pájaro enmedio del cielo con los ojos cerrados y pensando en el mar.
El sonido del mar, creando silencios, el oceano pacifico, la lluvia en el mar.

la mujer de un hombre que vive en el mar.

copias de rostros hermozos cantando, rostros qe dejaron todo una y otra vez.
de verde a azul, amarillo, celeste.

el sonido de tu voz a la una de la mañana, creo qe no entiendes.
una carta.
una idea.

La idea de una imagen necesaria para recordarte de nuevo otra vez.

Una poeta en Arauco mirando sus manos al escribir,
la mujer de un hombre que vive en el mar.

Un manifiesto, una carta.
Un discurso, dos cuentos, tres décimas.

El agua mientras espero qe hierba, un té.

primera parte después

Alberto entra a un taller de poesía i luego a otro, se detiene en la plaza perú a mirar el cielo sobre la Pinacoteca, piensa en el taller en el arco de medicina, el olor a formol.
Las visceras.

El golpe de estado.
i el viaje a Nacimiento donde las hermanas poetas, el regreso a Concepción.
la nueva poesía chilena, la extrema derecha.
Los asesinatos i los asesinos.
El poeta de mierda, sus cadaveres y otra vez,
las visceras.

nos evitavamos

mientras los personajes imaginarios descansan, conversamos de nuevo.
recordamos nuestro primer encuentro, con los ojos abiertos en la oscuridad completa, los dias de campo, barro, viento, agua, tierra, silencio, el frio de afuera i calentito adentro.
después vinieron las ideas de siempre cuando estoi solo, conversamos de esas cosas, me dijo qe varias veces sentia lo mismo, lo describia como la contemplación plena de estar digiriendo, movimiendose lentamente por dentro, retorciendo las visceras. nosotros fuimos un reflejo

comienzo

la descripción de los personajes:
Alberto, es un ser imaginario, nacido para describir y deshojarse.
Su amigo, imprescindible supuestamente, pero irreal.
Ellas, poesias inalcanzables.
Antagonista, crudo y demasiado real, olor a puerto y visceras de pescados.

Todo

me confunde la idea de corregir las fechas, de vivir dentro de una fecha, un número obviamente sencillo, pero número entero, real, multiplo de algo, divisible en si mismo i más.

entonces:
Cuando sali de la casa de prieto y llegé al titicaca y miré desde lo alto de un cerro de piedras, nunca pense escribir esto.

niveles de realidad y ficción:
Tlön es un mundo ilusorio que a su vez, tiene regiones imaginarias en las que los habitantes de Uqbar basan sus leyendas.

por lo tanto, creemos en solo algunos números, palabras o ideas, pero no las comentamos con nadie, escribimos desviaciones de las ideas originales. Otra vez alberto, después.

> una estrella, un comienzo de alguna desde una ventana imaginaria, estrella distante.

inventarse

atrás,
viene un grupo de gente,
enorme.

por los lados, los sonidos, i son mentira.
viven dentro de mi.

ahora se entiende el significado de esta cuestión:

las siglas indican una idea disfrazada, las letras explicatorias avanzan de las lagrimas a esa risita final, las ganas de hacer,

tantas veces,
i luego revolcarse,
i dormir en el suelo tibio de sol,
i saludar a la plantita,
perrito, gato, vecina, amigo,
i caminar, mejor pasear en las dos ruedas viento,
i bañarme antes de terminar.

la gente

asi
se
sana
la
gente

i si llueve
JUGAMOS
como cuando
nos manguereamos
la otra vez

ES COMO ESOS SUEÑOS
QUE TODO ESTA VACIO,
ACA,
ES LO MISMO,
PERO UN RATO
DESPUES,
CUANDO TODOS
LLEGAN,
CUANDO TODOS
ESTAMOS SOLOS,
CUANDO TODOS
ESPERAMOS
DESPUES,

asi dandole vidita a todo esto llenando de colores

saltando por
todos lados
creando revoluciones
tan simples
que son
para todos.
i lo confundimos
con las ganas
de mear

herror

me pude confundir con la letra,
con la escritura,
con el sentido,
con la forma,
con el contenido,
cada cosa podia sonar como q no era,
un problema de comunicacion,
malas interpretaciones,
ver cosas q no hay,
leer algo q no está escrito.
Pero cada parte no era nada,
se veian confuciones.
pero era el lenguaje lo q se sostenia por si mismo,
no necesitaba de explicaciones,
qeria diferenciar el contenido de la forma,
i cada parte era parte de lo otro,
sinergia dicen, hablan, se callán.
me informan i lo mal dicen.
todas estas partes estan chuecas,
me qedan chuecos los dibujos, lo q escribo i lo q pienso,
sí, está qedando chueco otra vez,
de seguro no se me va a entender nada. o algo. o nada.
si estuviese listo este texto,
si cuando lo releo i descubro q está explicando perfectamente lo qe qiero expresar, se moriria este todo.
cada partecita no seria nada,
este total,
este universo,
el tiempo,
nuestro espacio,
la propiedad privada,
i el sexo,
todos todos desaparecerian,
pero no importa siempre lo q hago me qeda chueco
una i otra ves, me qeda mal, i qedo con ganas de más.

pd: este texto no está terminado, solamente abandonado.

se viene una cueca....

con introduccion larga

rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrja

kien tien un ape papelillo q me combvide una relekia fumil

familia

q me regalo mi abuela

r

carmba caramba

sin ayuda de bandera

te lava el lucho

alo

seba aba aba aba bb hh y t t tt yy uu ii i u uu u uu yy yy

dos teclas enrredadas

la reliquia familiar no lapuedo eprder

perder

me duele la an

guata

toy meta peos

l gallo negro era grande peor el gallo rojo era maomenos

me mandan y me madan y nadie as

saca una nada de na

hace sueño

o no hace sueño

233323334567890=¿ ========

vino se

de otra sepas

peor q sepas q son de otras sepas

pero que no sepa

quells

que los vinos no son de otras sepas

sino vino se pap

me sofoca en la clase

callata nerd

p: callate nerd

segun la fisica .....

callate nerd ¿

oe el vino ... cura¿¿

callate nerd

como todos se pueden callar sin palabras

callate nerd

callate nerd

yo la violo tu las tocas

callate nerd

caracolito no mehag a sifrir

callate nerd

ha haha jaja noooo

caracolito